solheira, o alar. ti zé garete
uma mão
apenas uma mão
enorme porém essa
que se estende
quando
que estendo
se
que fala
por
que aperta
uma mão
nada mais
que uma mão
essa
a que me dás
uma mão
a minha
para ti
onde tu
já
falo dos
amigos
palavra a palavra
escrevo
os dias
nas escadas do tempo
marina dos pescadores torreira: atolada na lama ainda brilha
entre ficar e partir
o instante
é todo teu
o tempo não
não pára
tu passas
estender os braços
abrir caminhos
escolher-se
só não caminha
quem não quer
ou já não pode
só tu sabes
porque não andas
porquê delas dizerem
rios
se salgadas são?
ondas voadas de sentires
quantas vezes opostos
mar serão deste sermos aqui
humanos no ser sorriso e dor
deixa que sejam os teus olhos
salgados de ondas
lava-te nelas
e esquece os rios que te
ensinaram
não guardes dentro de ti
o mar
ouves-te
e no ouvires-te queres-te
palavras tuas para ti
para te sentires ainda
aqui por mais
a esperança alimenta-se
de sons
das palavras ditas
a poesia é isso também
dizer o sonho
o desejo
onde já nada mais
para além de
sei-te
ser quase nada
para quase tudo
e
quase tudo
para quase nada
o meu nome
são vários
e um só
pensionista
reformado
funcionário público
para mim tudo
é
transitório
em trânsito para definitivo
queria dizer-te
outras coisas deste país
mas os coelhos comeram as flores
um dia virá
e será breve
em que almoçaremos coelho
para ter o prazer de o vomitar
eu escrevo
tu escreves
ele(a) escreve
nós escrevemos
vós escreveis
ele(a)s escrevem
ena pá,
tanta gente!
será que se aproveita
alguma coisa?
diria dela a brancura
que não a da pureza
mas a de tudo ter enfim
terminado
a morte de branco veste
o corpo despido de vida
tempo de amêijoa. o padas e a mulher a ela vão (ria de aveiro; torreira)
penso
que de mim
poderão as palavras
saber?
dizem-me
as palavras?
penso
as palavras
caminham em sentido
inverso
ao do poema
e eu?
torreira, marina dos pescadores
o cansaço
pendurado do corpo
no peso de ser ainda
o suporte desta coisa de pensar
lentos os movimentos
procuram ser mais do que
todo o tempo é leve
e pesa como séculos
um homem
corre contra
lento
quase não
nunca desistente
o resistir
mais forte que o corpo
cansam-me os olhos
de ver
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