todos os hoje
são uma semana que começa
os dias são dias e nada mais
o tempo passa simplesmente
sem necessidades de calendário

por debaixo das pedras
na sombra fria
um raio de sol procura os vermes
sentados em cadeiras almofadadas
de onde lançam compridas línguas
para lamber a luz

amanhã
porque vai sempre haver um amanhã
lembrar-nos-emos de terem sido
tempo demais
culpa nossa a de gritarmos apenas
debaixo de outras pedras

haverá um hoje
em que a sua semana não se iniciará
por ser só nossa

nesse dia
o sol quebrará as pedras
o ventre dos vermes inchará e rebentará

por esse dia
lutaremos

(condeixa; eira pedrinha)

fabricamos o tempo

o nosso tempo

com a música dos gestos

suspensos

no exacto instante em que

vindos do silêncio onde habitavam

nos cercearam as vozes

somos ainda o haver amanhã

um dia de sol aberto a todos

não o impossível sonhado

mas o real a que estamos condenados

pelo facto de sermos

estamos

ali onde palavra e gesto se confundem

não temos medos nem donos

mais muitos mais

crescemos a cada dia

somos a afirmação da recusa

de passagem

escrever no

tempo que

me escreve

ser aqui

apenas

este sentir

tanto

enquanto

tempo meu

houver

pescar

palavras

no mar

dos dias

onde

escrever no

tempo que

me escreve

escrever-te

gansos mudos

a laura e ele

os dois

são muitos

ainda

não digo

burros

dos que com

ele

sagradas vacas

estarão

comendo o pasto

por ele semeado

reis

que não os magos

enchem a barriga

não digo

inocentes

dos que com

ele

interrogo-me

porquê

mas sei

que sabem

o que querem

não sabendo o como

a laura e ele

isso sei

festejaram o natal

num manjar de laranjas

será que todos

os que com ele

também?

perdoai-lhes senhor

que o tempo não

talhar a pedra

erguer a casa

afeiçoar-se

das pequenas

coisas dentro

ser a casa

o mundo onde

acolher-se

dos agrestes dias

chuva, vento, frio

pedras outras

lugar onde

famílias, amigos

abraços

estar e ser

que fazer sem ela?

pedra a pedra

de novo

agora não a casa

o arremesso da raiva

aos senhores

da terra

onde erguida

e perdida

foi

assim

hoje, aqui

urge

é de dar

as mãos

este tempo

o mais

é espuma

ver

mal pouco

um nada de

caminhar

porque

assim

aqui

NÃO

terra de gente até quando?

anos muitos serão noventa

inocência pureza

olham-me para além de

mãos céleres nas résteas

um povo uma história um desejo

o país que sonhei para ti

não é este

muito menos o que te querem

ofertar

insónia fome dor

beijar-te os olhos

pedir desculpa

se não for capaz de resistir

tu mereces tudo o que te

querem retirar

e é tão pouco o que te tens

os modelos não têm povo dentro

têm fórmulas concebidas por gente

que desconheces

criadoras de mundos outros

não aquele

que sonhei para ti

não é este o país

que te queria ofertar

nem é este o país

que tu gostarias de deixar

roubados somos

espoliados de nós

resta-nos ser a réstea

a sufocar o terror