em silêncio habito a memória tão pouco sou
os moliceiros têm vela (446)
torreira
crónicas da xávega (379)
aos amigos
aos amigos o abraço braços de dar aos amigos ainda mesmo se aos amigos sempre só porque pela metade nada nunca que só tudo aos amigos por entre os braços a rede corre como o tempo que os levou e os trouxe nem sempre partiram como chegaram amigos foram incertos no tempo de ser aos amigos o abraço o abraço aos amigos sempre
postais da ria (391)
marxismo para a terceira idade
solitários de todo o mundo uni-vos
os moliceiros têm vela (445)
aqui
poupo agora as palavras espero-te como se ditas pela primeira vez as ouvirás
postais da ria (390)
agriculturas
tinha um quintal em torno da casa onde cultivava silêncio diziam que era poeta agricultor mas ele nada ouvia o quintal estava bem semeado
crónicas da xávega (377)
nada
nada se repete nada é o mesmo nunca chegarei sem regressar cansado de ver desiludido de conhecer de já o saber a costa é longa diversos os homens não as raízes são cada dia mais ténues os elos que a desilusão corroeu outros homens virão outros eus mais sábios o mar de antes de sempre não é de ninguém mesmo de quem dele dono se julga fábrica de desilusões este estar aqui ainda por entre os dedos escorreram os dias e os homens
postais da ria (389)
caminho andado
caminho descalço pelos dias de estar aqui olhos abertos como mãos em tempo de fruta madura caminho descalço dorido de tantos cacos pedras vidros pregos recuso o conforto da cegueira auto imposta felicidade falsa de luas inventadas doem-me os olhos de ser
os moliceiros têm vela (443)
numa folha de alface escrevi um poema depois com um prazer diferente saboreei-a o que aqui ficou caiu da folha escorregou enquanto a lavava
postais da ria (388)
afectos datados
no calendário com data marcada afectos assim queria no boletim meteorológico o tempo sou todos os dias a chuva errada o sol perdido vivo sem e com
os moliceiros têm vela (442)
de abril a vinte e cinco
de abril a vinte e cinco o cravo barato vulgar povo foi símbolo sem querer sem espinhos foi sonho sem espinhos foi ilusão sem sangue cansados de tanto abril a vinte e cinco foi porta foi janela o poder ser se fosse o cravo cacto espinhoso no extremo a flor a colher tivessem sangrado as mãos fosses tu a colhê-lo não o sonho ofertado fosses tu a colhê-lo fosses
