os pés enterram-se na areia a arder a rede caminha a força de braço a doer será este o sexo fraco?
(torreira; 2009)
crónicas da xávega (492) – memória
torreira
postais da ria (410)
aqueço as mãos ao lume da memória reinvento o vazio de
(torreira; safar redes; 2019)
crónicas da xávega (492)
cansado sobre as pernas cruzadas na areia sentou-se entre sol e mar pendurou o olhar perdido de ali estar por momentos incontáveis quedou-se ausente absorto a decisão tomara-a há muito só não sabia o quando estendeu o braço agarrou o sol
postais da ria (408)
não são os anos que pesam são os mortos não é o silêncio que dói são as palavras que se apagaram porém estou vivo urgente reinventar o sorriso
os moliceiros têm vela (475)
o silêncio sem música faca afiada o cansaço na raiz do não saber porquê ser caixa automática ecológica
postais da ria (407)
onde estive para onde vou tudo isso faz de mim o que sou um eterno caminhante com apeadeiros esporádicos onde descanso tanto ser e tanto sentir sei que estou vivo olho em frente vivendo hoje inventando amanhãs todos os dias são o primeiro dia não é sérgio
crónicas da xávega (490)
lembro os dias a luta a indecisão de o não saber como a aceitação a revolta as divisões a impotência as armas e os barões gordos e guardados protegidos afilhados um tempo gordo bolorento lembro os dias da decisão das armas roubadas aos barões dos canhões à praça virados da festa da liberdade tempo de cravos na mão foram-se as armas ficaram os barões e os afilhados livres as palavras e o engano livre tu para recusar e seres ainda não é pleno o nosso tempo
postais da ria (406)
gosto muito de mínimas máximas há que baste por aí sempre as houve mas é nas mínimas coisas que os olhos que sabem ver se perdem que o coração que sabe sentir se afoga que as mãos sábias se encontram são as mínimas coisas que nos ferem e nos alegram por isso cada vez mais gosto muito de mínimas
os moliceiros têm vela (473)
estranha linguagem a dos dedos quando se dão quando tocam quando nos percorrem que segredos contarão que palavras escreverão sensíveis polpas onde o prazer nasce estranha linguagem a dos dedos
crónicas da xávega (489)
sê grato às portas que te abrem e às que te fecham também ser de todos é não ser de ninguém de ti primeiro que todos quiseste ser fizeste-te dizendo não calando disseste presente ao mau tempo sê grato às portas que se fecham e às que te abrem és tu em todas sê grato à diferença como o vento despenteia as ondas
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