amor à beira de
escrever
na areia
vezes em conta
com pena de dedos
húmidos
os amantes
à beira mar
deitados
dizem-se
da ternura
da paixão
do amor
uma onda
cresce do mar
lava a areia
tudo fica como dantes
que é dos
amantes?
o saco
lentos
corpos cansados caminham
em estranha procissão
que a areia acaricia
até ao estender do saco
a faina não termina
longo foi o dia
rude o mar
que homens são estes
coração de ave marinha
mãos de dar
mais que receber?
imensos
deixam na areia
a ternura
de mais um dia de mar
(torreira; companha do murta)
todo o cuidado é pouco
cipriano brandão
é este o meu mar
de ondas revoltas
desafiando homens e barcos
por mais que o contemple
nunca o conhecerei
saberei dele apenas
o suficiente para tentar voltar
é este o meu mar
nele encontro meu outro ser
pés fincados na areia
olhos perdidos no horizonte
em dias de paz
recebe-me em sua casa
e serve-me do que pode
irmão pai amigo mãe
é este o meu mar
da terra meu único bem
(torreira; século XX)
são dois, os ganchos
os barcos de mar, da pesca de xávega, têm à proa e à ré, fixos nos painéis laterais, dois aros de ferro, chamados arganéis, que servem para prender o barco e puxá-lo para terra, com rapidez, quando arriba.
a tracção é feita pela introdução de dois ganchos, um em cada arganel, que se ligam por corda ao tractor, hoje, às juntas de bois, noutros tempos.
a inserção dos ganchos nos arganéis é feita por dois pescadores experimentados, porque tem de ser rápida e com precisão. não vá o barco rodar e esmagar-lhes as pernas – o que não seria a primeira vez.
a perigosidade do procedimento, pode ser observada pela rapidez com que é executada e pela forma como os executantes correm, fugiondo das proximidades do barco após terem desempenhado a sua tarefa.
(torreira)
poema
o poeta
o poeta habitava um bairro suburbano ainda com a traça dos velhos bairros históricos. todas as manhãs, antes de ir para o trabalho, sentava-se no poial da porta e contemplava o filme das gentes e das coisas.
durante o dia, as palavras, os sons, as cores, tudo, lhe repassava pela mente cansada de tanta máquina.
no regresso, o dia terminava como começara, sentado no poial esperava a noite, de novo mergulhado no espectáculo da rua.
sempre com os olhos mais além, era conhecido de todos, pelo quase não estar como estava e pelo modo como se dirigia a todos. havia algo nele que ninguém sabia definir.
dele sabiam apenas que nunca aprendera a ler e a escrever e que em todas as palavras que lhe ouviam havia uma música, também ela indefinível, acompanhada de um sorriso luminoso.
“o poeta” era, não carecia de mais.
folhas
caiu
pairando no ar
como se voasse
em direcção ao chão
ao contrário de
quem sabe
do seu céu
sabe de si
quando dia acaba
como se a morte
regaço aberto o barco
aguarda o momento
o exacto instante
do adormecimento
atentas nuvens
velam
o dia cansado de tanto ser
recolhe-se nas tascas
bebe uma cerveja
um copo de três
joga cartas damas dominó
pela noite vagueia
triste e só
como se a morte
e a vida fervilha por toda
a praia
que não na areia
(torreira; século XX)
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