mulher do torrão do lameiro (?)
quanto tempo mais
andarei por aqui
a escrever no livro da xávega
as linhas poucas
da minha vida
os anos passaram
no correr da areia pelo vento
levantada
a noite aproxima-se
tudo olho com amor
porque tudo sou eu
em tudo estou ou estive
a minha assinatura
deixada nas cordas redes
peixe que escolhi e carreguei
é só mais uma
como eu
quanto tempo mais
andarei por aqui ?
ao fundo, uma minúscula agulha no meio do mar, o olá sam paio já se vê, no regresso de fazer o lanço.
em terra a filha do arrais, marlene murta, zé caravela e fernanda bastos, preparam-se para a manobra de arribar, sendo que o engatar do gancho no arganel será da responsabilidade do zé.
(torreira; companha do murta; 2007)
de novo
escrevo o tempo
onde me inscrevo
gravadas na pedra dos dias
as palavras
inscrevo-me
em lado nenhum
não sigo qualquer escola
que não a do coração
a saltar-me para as palavras
estou
definitivamente estou
por mais incómodo
estou
não me inscrevam
em movimentos
inscrevam-me, isso sim,
no movimento
pois estou vivo
em todos os sentidos
agora mesmo
escrevi e fui de novo
a minha voz é vento
o meu olhar é luz
semeio sem saber se colho
recuso a caverna
onde vivos enterrados
recuso a cama
de cartão com gente dentro
recuso a mão estendida
na sede uma moeda
recuso o silêncio
espantado de não haver bocas
para tantas palavras retidas
recuso olhos sôfregos
nas montras onde só pão
recuso a desilusão amarga
consentida do ter de ser
recuso os sorrisos bolorentos
da caridadezinha
a distribuir o que a mais
recuso
porque quero diverso
este estar aqui
tão efémero e tão sofrido
para tantos
indiferença de ser rio
falo das coisas mais
elementares
o sino da igreja
onde um galo não canta
um seixo rolado
guardando o tempo
dentro de si
um torrão de terra
grávido de uma semente
mais elementares ainda
os sorrisos presos nos lábios
das crianças tristes
as lágrimas
rios de salgados
nos leitos dos rostos abandonados
nos lares/depósitos
falo porque
estou cansado de comer silêncio
e ler poemas de amor
com tanto desamor
a caminhar por aí
as coisas mais elementares
são as que deviam ocupar
o ventre das palavras por parir
sobre a areia tábuas, nada mais que
de onde me vêm
estas vozes?
estes murmúrios?
trazidos pelo vento
caem sobre mim
como folhas de outono
também nós caímos
cairemos um dia
desfeitos em pó
palavras noutros
que o tempo levará também
o inverno
aproxima-se
sorrateiro abraça-me
deixa-me pendurado
de um beijo que não vem
uma vela, apenas isso
estar em casa
é estar em mim
aqui a música é minha
sou eu
que a escrevo com palavras
que a desenho
na pauta do corpo
encontrar-me-ás
sempre em casa
porque eu sou a casa
tijolo a tijolo erguida
a partir do chão sentida
encosto ouvido ao mar
batem-me à porta
fico na dúvida
se não serei eu lá fora
entra
a casa é humilde
sem decorações avulsas
enchem-na a memória
livros, discos, rabiscos
eu
eu sou a casa
que mais querer então?
quanto ficou por dizer
em tudo o que fizemos
bêbados de alegria
percorríamos as ruas
as tascas eram o santuário
do nosso encontro
dáva-mo-nos as mãos como velhos amigos
tudo partilhámos
sabido que é
que tudo quanto é belo
cedo morre de loucura
com a mesma sofreguidão
com que virávamos cervejas
sorvemos estes dias que recordo
como se fossem anos
e fizeram de cada um
um outro ainda muito diferente
só porque soubemos estar juntos
(30 anos depois, a memória dos dias vive)
o caminho é a aventura
não sou
tudo o que quero
mas
quero ser
tudo o que sou
recuso-me a não ser
o que em mim é do que fui
serei sempre o ter sido
isso é ser
os dias caem sobre os dias
a bateira voga silenciosa
como se
algo mais que ela própria
madeira trabalhada por mãos sábias
que outras mãos
sábias também de outra arte
continuam
olho em frente
procuro um caminho por fazer
persigo a aventura
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