sê grato às portas que te abrem e às que te fecham também ser de todos é não ser de ninguém de ti primeiro que todos quiseste ser fizeste-te dizendo não calando disseste presente ao mau tempo sê grato às portas que se fecham e às que te abrem és tu em todas sê grato à diferença como o vento despenteia as ondas
nem tudo o que vem à rede é peixe o pescador que o diga quando safa as redes
agostinho trabalhito
do agostinho trabalhito (canhoto) muito haveria que contar, mas fico-me pelos últimos anos.
trabalhou na companha do falecido zé murta e trabalha agora na companha do marco. a corda ao pescoço serve para atar a manga antes do calão e, assim, impedir que alador “coma” e quebre o calão.
pelo caminho lavou pratos num restaurante e dedica-se à pesca à cana (ainda de bambu) para apanhar peixe mais “grosso” que aumente a dispensa da família ou para vender aos restaurantes.
dos muitos irmãos que tem não posso deixar de recordar dois já falecidos: o zé trabalhito e ti antónio trabalhito, ambos homens de mar, ambos homens da torreira
(nada mais que memórias)
espero como se viesses olhando o longe de não estares aqui para além de mim para além de tudo os olhos prendem-se no vento procuram-te tu sabes esperar não é assim tão difícil quando nos sentamos no vento e é de mar o solo que pisamos
da canalha e dos garotos
na murtosa ser canalha era ser miúdo ser garoto era ser grande sem ser homem ser homem era ter palavra no tempo em que eu era canalha e não distinguia os garotos aprendi as palavras e a ter palavra continuo a ser canalha recuso ser garoto
queria dizer-te desta solidão em que nos deixam os amigos que partem para sempre não não é a chamada do mar que os leva mas a da terra que não perdoa só isto te queria dizer
o que sei
para os poetas sou fotógrafo para os fotógrafos sou poeta para os amigos sou o cravo essa é a única verdade
uma mão
uma mão apenas uma mão enorme porém essa que se estende quando que estendo se fala por uma mão as que me negaram
do silêncio
não te falo do silêncio nem do deserto trago comigo o sal não o sul sequer agosto não te falo de mim que silêncio sou
por que não quero escrever
nada mais resta que uma varanda sobre o tempo uma corda tensa a prender os dias nada mais que uma visão coberta de silêncios e vozes idas nada mais que palavras inventadas onde já não as há caminhos feitos muitos por fazer uma corda esticada sobre os dias procura uma guitarra que certo é o fado
ahcravo gorim Blog 