cansado sobre as pernas cruzadas na areia sentou-se entre sol e mar pendurou o olhar perdido de ali estar por momentos incontáveis quedou-se ausente absorto a decisão tomara-a há muito só não sabia o quando estendeu o braço agarrou o sol
não são os anos que pesam são os mortos não é o silêncio que dói são as palavras que se apagaram porém estou vivo urgente reinventar o sorriso
o silêncio sem música faca afiada o cansaço na raiz do não saber porquê ser caixa automática ecológica
ser quem sou sem o ser o que poisado voou em busca do amanhecer
está frio tenho os dedos gelados entanto ardo por dentro um fogo intenso que se consome no acto de escrever estas palavras poucas que nada dizem como sempre mas que me embrulham e me aconchegam nestas noites de estar só
onde estive para onde vou tudo isso faz de mim o que sou um eterno caminhante com apeadeiros esporádicos onde descanso tanto ser e tanto sentir sei que estou vivo olho em frente vivendo hoje inventando amanhãs todos os dias são o primeiro dia não é sérgio
no cozinhar dos dias o tempero és tu que o escolhes é tempo de escolha não erres no tempero sê sábio na escolha pensa nos que contigo à mesa se sentam ou deviam sentar
lembro os dias a luta a indecisão de o não saber como a aceitação a revolta as divisões a impotência as armas e os barões gordos e guardados protegidos afilhados um tempo gordo bolorento lembro os dias da decisão das armas roubadas aos barões dos canhões à praça virados da festa da liberdade tempo de cravos na mão foram-se as armas ficaram os barões e os afilhados livres as palavras e o engano livre tu para recusar e seres ainda não é pleno o nosso tempo
gosto muito de mínimas máximas há que baste por aí sempre as houve mas é nas mínimas coisas que os olhos que sabem ver se perdem que o coração que sabe sentir se afoga que as mãos sábias se encontram são as mínimas coisas que nos ferem e nos alegram por isso cada vez mais gosto muito de mínimas
estranha linguagem a dos dedos quando se dão quando tocam quando nos percorrem que segredos contarão que palavras escreverão sensíveis polpas onde o prazer nasce estranha linguagem a dos dedos
ahcravo gorim Blog 